Mis brazos han trabajado contra las olas, contra el aire, creando y arrancando vida, viendo crecer y cambiar, descansar y fluir... en la naturaleza nada es estático, los seres en constante movimiento cambian de sitio, a veces casi imperceptibles migran de lugar en el espacio que ocupan, sus formas cambian, las que se sienten y las que se escuchan. Evolucionan, sienten, luchan, mueren.
Un hombre coloca una columna y su lógica le dice que todos sus esfuerzos se acaban ahí, que la columna ya no se caerá porque es un objeto inanimado colocado con esfuerzos de ciencia y razón, con inteligencia en un sitio estratégico, ya estudiado para permanecer.
Se acabaron sus esfuerzos cuando alzó su construcción... solo de vez en cuando vuelve a ver el paso del tiempo (como si este fuera un ser viviente) causar estragos en su obra, pero ya no invierte demasiado en ella, si cae puede poner otra y otra y otra, con otros materiales y estrategias, en otro sitio, de forma diferente.
Porque esas cosas no luchan contra nada, se ajustan a las manos de su creador, solo lo vivo lucha. Y el hombre se vuelve tonto, el creador se limita a crear objetos sin vida, por mas vida en apariencia que le adjudique su imaginación, su materia no pelea, siempre el maestro tiene la razón.
El hombre se cansa de trabajar en levantar su obra y una vez logrado se duerme hasta que esta colapsa mostrando algo que parece vida o muerte. "Yo ni siquiera sabía que podía moverse" dice. Pero fue la tierra que la sacudió hasta caer, fue el viento, la lluvia, los golpes, el rayo del sol, la obra del ingeniero colapsa, inerte desde siempre.
Una mujer igual. El hombre construye un lazo con ella y una vez levantado cree que ya no es necesario ningún esfuerzo. Se le olvida ingeniero que la mujer no es una obra inerte, aunque por fuera parezca dura como piedra, que el paso del tiempo logra que su interior migre a lugares donde se le recuerda que está viva, se le olvida al hombre que la mujer lucha porque siente, que no va a durar de pie como columna solo para ser el orgullo de su "creador", sino que se recostará en su pecho para buscar el latido de su corazón, a ver si vive todavía aunque parezca que no.
El hombre es tonto porque cree que su obra es estática, que su esfuerzo durará mucho tiempo, pero la naturaleza no es estática, la mujer no es objeto sin vida; de una columna no salen mas columnas para llenar el mundo de idiotas y de mujeres.